Всё, что сердцу дорого и свято

Борис Орлов

Родился в 1955 году в деревне Живетьево Ярославской области. Окончил Высшее военно-морское инженерное училище имени Ф.Э. Дзержинского и Литературный институт имени А.М. Горького. Прослужил в Вооружённых силах 33 года. Капитан 1-го ранга. Был начальником отдела боевой подготовки газеты «Советский моряк», главным редактором «Морской газеты». Председатель Санкт-Петербургского отделения Союза писателей России. Лауреат Большой литературной премии России, литературных премий Александра Невского, Андрея Платонова, Константина Симонова, Валентина Пикуля, «Золотой кортик». Живёт в Кронштадте.

* * *

Принимает осень постриг,
Ветра шум в пустых вершинах.
День сжимается, но после
Разожмётся, как пружина.

Промелькнёт зима. Амбары
Опустеют – люди в деле.
Солнце, как боёк, ударит –
Заклубится дымом зелень.

Лето – вспышка. В огороде –
Урожай. Жизнь без корысти.
А круговорот в природе
Мне напоминает выстрел.

* * *

Нахохлился вымокший лес,
Ручьи замутила обида.
Не правда струится с небес,
А самая скользкая кривда.

Дыхание гибельных мест –
В них быль превращается в небыль.
Спускается кривда с небес,
А правда осталась на небе.

* * *

Половодье. Русла рек вспотели.
Птичий свист в садах многообразен.
Догорает вербная неделя
Огоньками верб в цветочной вазе.

В храмах – служба. Колоколен тени
Тихо уползают от заката.
Отразилось в вербном воскресенье
Всё, что сердцу дорого и свято.

Смерть старушки

Следы сапог растаяли в болотцах,
Но люди помнят про её добро.
И на цепи в общественном колодце
Висит её помятое ведро.

О ней ещё рассказывают байки,
Но смолк в избушке гомон половиц.
Старушка умерла. Её фуфайка
В чужом саду отпугивает птиц.

* * *

Миллионы авторучек
купили –
Небо заштриховали
чёрной краской.
Ночь – хоть глаза выколи!

* * *

Натянут горизонт, как жгут.
День урожайный и погожий.
Стрижи лучи под солнцем жнут –
Их крылья на серпы похожи.

Звенит бубенчиком ручей,
А ёлки – словно пирамиды.
Солому солнечных лучей
Закат укладывает в скирды.

От красоты сойдёшь с ума –
Сквозняк скользит нежнее шёлка…
Ночь спрячет в сумраке дома,
Но не всерьёз и ненадолго.

* * *

Спрятались в подушках сны ночные,
Расцвели узоры на окне.
Опираясь на дымы печные,
Как на палки, день бредёт к весне.

Над окном синицы засвистели –
Праздник для оттаявшей души.
И мороз, и солнце, и капели,
И желанье долго-долго жить.

* * *

Памяти Николая Комарова

В сердце шок –
                        время страшных сюрпризов.
Мрак и свет – к полосе полоса.
Телефон… Неотвеченный вызов –
Друг отправился на небеса.

Как же так?! С другом строили планы
На рыбалку – мужицкий закон.
На вокзале заплакали краны,
Безнадёжно умолк телефон!

* * *

В ночь опасно окна дома светят,
Будто бы из-под полы плаща.
Новолунье. Пьянствуют соседи.
И безумно дети верещат.

Боль в висках. И учащенье пульса.
Мгла вползла в ближайшие дома.
Полнолунье. Мир перевернулся.
Кажется, что все сошли с ума.

* * *

Считает свои стихи
свободными…
Свободными от идеологии.
Свободными от морали.
Свободными от пунктуации.
Свободными от грамматики.
Свободными от жизни.
Его стихи
мертвы.

* * *

Бывшие мужья.
Бывшие жёны.
Бывшие родители.
Бывшие страны.
Бывшие люди
не знают настоящего:
У них даже будущее –
Бывшее.

* * *